Es la historia de Virgil Jones, un joven prodigioso que insistió en su derecho a ser especial. Que también se diera la circunstancia de que fuera uno de los mejores pianistas de jazz que se habían oído nunca en el South Side de Chicago o en cualquier otro lugar terminó siendo un problema, porque a Jones no le interesaban ni el dinero ni grabar discos ni complacer a las multitudes que acudían a escucharlo.

Era tan feliz tocando en el foso de la orquesta de cines nocturnos infestados de pulgas como bajo los focos de un club o una sala de conciertos. Cuando Jones se sentaba al piano y desmontaba una canción como Yesterdays para montarla de nuevo en una de esas improvisaciones increíbles que otros músicos intentaban alcanzar en vano, no lo hacía por la audiencia, sus competidores o la posteridad: tocaba para él.